Quando a alma estremece, envolvida pelo vento da sua voz.
Quando o olhar apenas o vê a ele, ser mais perfeito que a própria matemática, que
outrora sempre a fizera deslumbrar, pela sua exactidão e incontestável verdade…
Ela... inocente, caída no desespero... espera-o ansiosamente…
Fica calada, inerte no silêncio que lhe absorve a palavra mais astuta…
Fica, adormecida pelo som da brisa que lhe acaricia a face cor de avelã.
Oh pureza incontestável, ingenuidade da alma, que lhe estais fazendo?!
Continua…
Enganosa, mergulhada na inocência, esperando a sua vinda...
Está como que possuída por uma realidade inimaginável, indubitável, inesquecível, que lhe consome lentamente o pensamento, o corpo…a alma!
Senta-se, desenfreada, contida pelo grito que não lhe sai, não fica, não parte. E permanece, ali, sentada, esbatida naquela imensidão que lhe esfria os sentidos. A natureza à sua volta, fica atenta àquela espera longa, onde o verde da relva abraça-a na esperança de apaziguar aquela demora.
No brilho da ilusão, avista-o no horizonte…
(…)
Aproxima-se…
Fica…
Caída…
Sombria…
Perde-se…
Num passado que já não voltará jamais a deambular sobre o presente…
(…)
